Glück vergeht einsam

Wenn Lippen auf Lippen drücken und Pupillen sich weiten, als wollten sie Sternbilder auf den Sehnerv bannen, wenn Liebende uns ihr Glück verkünden, den Straßenraum mit dem Echo ihrer Laute besetzen, dann wird Berlin zum Schlachtfeld der süßest möglichen Invasion. Im Alltag aller anderen lesen Liebende ihren romantischen Skript, ja sehen jeden Nichtbetroffenen als Bühnenbildner ihres persönlichen Theaters. Berlin ist ein Ort, der Zweisamkeit öffentlich applaudiert. Ganz im Privaten ließe sich nicht mitteilen, wie weit die Brust vor Glück geschwollen ist. Also vermählen sich Lippen auf Plätzen und Bänken, in Zügen und Bussen. Liebe wohnt unbefristet auf Fluren, sie nistet in Parks, badet in unseren Flüssen. Sie geniert sich nicht, sie lebt ihre Unzähmbarkeit, sie führt sich uns allen in aller Unschuld vor. Zwei unter vielen zu sein, ist eine vorzügliche Definition des Berliner Glücks.

Wenn aber die Süße gärt, wenn das Echo nur noch flüstert. Wenn nun der Bach versiegt. Wie anders erleben wir das Verebben des Gefühls. Städtische Liebe verendet in der heimlichen Tragik eines angefahrenen Tiers. Ja, sie stirbt langsam wie ein Geschöpf, das sich von Kräften, die seine Vorstellung überstiegen, unter gleißenden Scheinwerferkegeln und einem Metall-auf-Knochen-Stoß aus der Lebensfähigkeit geschleudert sah – und noch nicht ganz ins Reich des Todes. So flüchten Getroffene mit dem sterbenden Gefühl im Bauche fort von all den Menschen. Taumeln an entlegenen Orte, beschreiten das Jenseits aller Randlagen, kauern im Nirgendwo, hängenden Kopfes, als lebendes Mahnmal des sterbenden Gefühls. Berliner Liebe erblüht in höchstem Maße zweisam auf unseren Straßen, aber sie verklingt weit jenseits unseres Sichtfelds. Das Ende dieser Liebe ist das einsamsten, das flüchtigste, das unsichtbarste Geschäft.

Berlin by boat

Verlacht von Pferdchen

Moonwalk

Krumme Lanke – ein Tag im Dickicht

Es sind die Tage, an denen uns die Lust auf Wasser aus unseren steinernen Kunstwelt holt. Tage der Ofenglut im Mauerwerk, Augenblicke derAtemnot in S-Bahn-Wagen, Momente der Besinnung auf den natürlichsten Instinkt bei Wetterwarnung wegen Wärme: Wir wollen Ausgleich finden für das Fieber in unseren Straßen. Und so zieht es uns zur Kühlung an die Seen.

Krumme Lanke: Eine schmale, blaue Narbe im Wald. Nur ein Strich in der Landschaft, zu Hauf umstellt von knorrigen Wächtern. Eichen schauen geringschätzend ins Gekräusel, das wippende Enten trägt. Eschen tasten aus dem Schatten der älteren Stammhalter nach Licht. Buchen recken sich zum Wasser hinab, als seien sie in ihrer Unentschlossenheit ob Absturz oder nicht erstarrt. Und wir irren über ihr Wurzelwerk hinweg, suchen einen noch unbelagerten Flecken, einer Naturnische zwischen Gestrüpp, Stämmen und den entblößten Leibern derer, die noch schneller waren. Aber findet sich nach längerer Pirsch ein schattiger Ort – so verschlingt uns die Natur. Wir wachsen ein in das Stückchen Berliner Wildnis, lassen uns umfangen von den großen alten Dauergästen, den lautlosen Zeugen des ewigen Spiels der durcheinandergehenden, kleinen Wellen. Und wenn wir des holzig-mosigen Dufts dieser eigentlichen Welt gewahr werden, da zeigt die Natur auch Interesse an uns Städtern, schickt Enten mit ernsten, schwarzen Augen, uns zu beschauen. Sie billigen unsere Anwesenheit, entrichten uns einen näselnden Gruß. Aber indem sie ihr Bürzel schütteln, bedenken sie uns auch mit feinen Spott. Dass es erst der Hitze braucht, um ihrer Lebensart Beachtung zu schenken. Dass die Kunstwelt uns erst dann unerträglich wird, wenn wir ein halbes Jahr Entfremdung in ihr erduldet haben. So nennen uns Enten wortlos die Wahrheit. Und heute hat mich also die Krumme Lanke zurechtgebogen. Und als ich mich abends aus meinem wilden Winkel riss, ging ich mit dem Gefühl, ich sei ein Stück vertrauter mit dem Dickicht meiner Seele.

Schlachtenseher

Marschflugkörper

Award

Titelträume. Alexanderratz.

As Berlin can be

Geschenk des Himmels